劉家祖宅深處，有一扇門從未對外開啟。那不是為了保護(hù)什麼秘密，而是等待一個能與語言對視、被語影所承認(rèn)的人。

        這扇門後，是鏡語廳。

        四面鏡墻以墨玉拋光，每一道倒影都并非單純的反S，而是語災(zāi)年代所遺留下的語素碎片、情感殘響與記憶投影，在這些鏡面中緩慢呼x1、若隱若現(xiàn)。

        劉子彤站在語石盤前，微熱從掌心傳來。語石隱約浮動，其上刻有歷代先祖的斷語，如今語序重組，看不出任何結(jié)構(gòu)規(guī)則。這是一場無法預(yù)演的試煉，也是他第一次，真正以「劉家子孫」的名義，對語本身說話。

        沒有紙筆，沒有記錄裝置。聲音在這空間內(nèi)一旦說出，便永遠(yuǎn)嵌入語場。

        他深x1一口氣，抬頭迎向鏡墻。

        鏡中浮現(xiàn)一道模糊身影。不是他自己，也不是任何現(xiàn)世親人，而是一段他記憶中殘留的聲線——雨冰。他年輕的模樣被語素折S，虛實交錯。這不是重現(xiàn)，而是他曾在語災(zāi)中失落的「說話方式」的殘存意象，被鏡語廳的空間引出。

        語影開口，聲音帶著古老卻清晰的低語：

        「語從何來？」

        子彤愣了一瞬。這不是問題，而是召喚。回答它，不是輸出一段論述，而是用「語言的記憶」回應(yīng)語言本身。

        他緩緩開口：

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